La vitre de l'enfance laisse filtrer les rêves de la vie. Elle s'ouvre toujours sur ce jardin. Là où elle courait innocente, dans ses jeux d'enfants anodins s'émerveillant de tous petits détails infinis. Quand l'amour n'est pas encore devenu une question, ce doute qui nous étreint.

Dans le silence brisé du temps, une horloge ne s'entend plus. D'un acte insouciant rien ne semblait jamais devoir dépendre. Pourtant, quelque chose s'est suspendu, et attend. Maintenant, il n'en demeure que l'écho d'un battement, un fond diffus qui résonne dans le vide. Comme coupé en plein vol, l'instant s'alourdit à en peser l'éternité. Que reste-t-il d'un moment sinon l'empreinte d'un baiser, d'un parfum, d'une voix... Et elle s'estompe mais demeure, s'oublie mais survit dans le souffle qu'elle-même a laissée, dans l'impact encore brûlant de ce qui a rompu cet élan.

Une mémoire se disloque en quelques éclats. Le miroir dispersé de ce qui devait nous ressembler. Le souvenir de l'envie s'estompe au loin. Ce sont les bris de rêves de la vie qui ne se réuniront déjà plus.